Subversos

2006-10-09T13:29:00.001+01:00

Vou encontrar-me com ela, vou encontrar-me com ela

Aqui dentro de uma hora, hurra!
vou encontrar-me com ela, vou encontrar-me com ela
aqui dentro de uma hora
vou encontrar-me com ela, vou encontrar-me com ela
aqui dentro de uma hora, hurra!

Vou encontrar-me com ela, vou encontrar-me com ela
aqui dentro de uma hora
Tu és caos onde eu
perdi-me quem és tu
perdi-me quem és tu

Perdi-me quem és tu
na lista de devedores já não estás
não podes receber nada teu
não chega

Não podes receber nada teu
Ladrão de nirvana
Tu és caos onde eu
perdi-me quem és tu
perdi-me quem és tu

Perdi-me quem és tu
o meu velório pousou delicadamente sobre ti
pensas na tua saúde
na tua careca à Gandhi

Homem solta aquele
Ladrão de nirvana
Odeio a televisão sintonizada
Detesto o forno calado

Português calado em mim
Mulher liberta aquele
Ladrão de nirvana
Ladrão de nirvana

2006-09-16T21:14:00.001+01:00

Desapareço sem nome e sem receber

Ao contrário da brutalidade ou ao contrário do avião
Ainda seria insuficiente mesmo que nos fôssemos todos amanhã
Ficariam os que se escondessem pior ao chegarmos
Desapareço e vou-me embora na mesma
A partida foi quando fugi de ti
Uma única vez
O grande sol despreocupa-me e assim fico nu e desapareço e vou ouvir-me a ir embora. Aquela brutalidade inconsciente venceu-me sem intenção vim-me embora sem intenção ou vim-me simplesmente embora
Aeroporto

2006-09-16T15:01:00.000+01:00

as vozes
que me soam melhor
são as que oiço
na presença de ninguém

2006-09-14T16:44:00.000+01:00

Roubei o que te espantava
Coerente e iluminado acerto
O meu tripé, pirâmide fausta na base
Generosa faca! A raiz que não é raiz
Roubei-te o que já tinhas perdido antes
Admito que não há espaço
Aceito o que me dás porque
Não temes que te roube, não és a raiz

2006-09-12T19:09:00.000+01:00

Esta recta é o nosso instinto
ou uma boa desculpa para rever "Um Cão Andaluz"

Nenhum traço está onde é sentido
Tudo existe em cada impulso que se percebe
E se complica quando a ausência se ausenta em sensações
Não é faltando que o vácuo se dissipa na percepção
Mas falta o que não está na negação presente sem razão
Os homens ao contrário dos homens sãos pensam ao contrário
As bruxas duvidam das bruxas que actuam nos adultos
Mas as bruxas actuam nos adultos

2006-09-08T23:28:00.001+01:00

Eu debaixo de lágrimas

Óóóó... Óóóó...
Vou desenterrar-te
Sai da frente
Vou desenterrar-te

Dorme o pai perdido dentro de mim

A tristeza no ar, a falta de ar
Desprezível é o meu pai
Imunda é a minha mãe
Sujos os pés do meu azar

Turvo o meu coração vai ficar depois
Oito nove zero
Separação honesta do pai que sou

Às vezes calo mas não calo a tua voz
Estancarei quando alguns curativos anestesiarem-me assim o corpo

Estacionarei quando a morte se render ao impulso do carro do teu pára-brisas
Fui-me debaixo de lágrimas
Óó... Óóóó...
Vou desenterrar-te

Sai da frente

Vou desenterrar-te
O pai dorme perdido dentro de mim
A tristeza no ar, a falta de ar
Bendito será o homem mau de caramelo
Os pés soltos pararam em pleno dia
Sete oito nove zero

"Acaricia-me, filha do pai que não sou"
O coração estancado abre-se a gritos e liberta o meu irmão
Morre o sentimento de alguns dos meus inimigos e a minha alma refaz-se

Estacionado nos arredores da cidade o carro debaixo de todos os dias
O pai dorme

2006-05-02T12:21:00.000+01:00

Os chapéus desérticos

1
Tumbas de prata vazias
superfícies lunares difusas
vai-te, Outubro maldito
desprezas o chão que pisas
agradável e sensual
careca vermelha
cheia de eixos
e pés anões

2
Os malmequeres retraíram-se
os chapéus ficaram vazios
a colheita é uma cidade
a cidade da maternidade
acompanhante do abisso
a minha alegria pelo fogo
sob as muralhas proibidas
a lixeira das raízes
pela manhã me detenho
velho ouro de prantos
inteiramente desfeito um ruído
caseiro barulho
raso e desprovido de tristeza
revoltados gritos de Outubro
gelada terra disposta
na cárcere
tristes velhos entoam
gritos outonais

2006-04-22T17:38:00.000+01:00

POEMA MEDÍOCRE 13

No descampado as folhas secas.
Na floresta as folhas mortas.
Pássaros de encontro ao céu
em gritos.

Lata de gasolina na mão.
Murmúrio seco, imperfeito o traço.
Pássaros de encontro ao céu
em sangue.

Fausto encenando a morte.
Amor de passagens rápidas. Rios.
Pássaros de encontro ao céu
em gritos.

Amor de passagens rápidas. Rios.
Não morrendo por crescer ainda. O fruto.
Pássaros de encontro ao céu
em sangue.

Fausto encenando a morte.
Não morrendo por nascer ainda. O traço.
Do teu rosto.

Pássaros de encontro ao céu
em gritos.

RMM

2006-04-17T22:40:00.000+01:00

POEMA MEDÍOCRE 12

Há uns quantos de dias
apenas
falei pela primeira vez sobre o vício, a doença,
o desvio do traço do meu demónio privado

na esplanada, esfregando os olhos ao calor como
uma outra coisa qualquer que
aqui estivesse mas não

está.

Acredita: não sou o teu sol, mas falo do meu coração.

Agora.

Que o peso da tua ausência se torna indiferenciado e
já não
me verga os ombros.

Há uns quantos de dias apenas falei
pela primeira vez sobre o desvio do sangue e a morte
dos versos que não existem e não há cura
que a posologia dos medicamentos
não enquadre.

Foi só.
Há.
Uns.
Quantos de dias.

Apenas a mão aberta sobre os meus ombros,
os raios sobre os meus dedos.

Acredita: não sou o teu sol, mas falo do meu coração.

Foi só há uns quantos de dias apenas falei pela primeira vez sobre a doença o desvio os dias sem calendário de folhas «assinaladas e assassinadas» a negro e a vermelho e a vermelho e a negro acredita não sou o teu sol mas falo do meu coração acredita não sou o teu sol mas falo do meu coração acredita não sou o teu sol mas falo do meu coração «ele transformou a água em vinho» cantam no rádio «ele caminhou sobre as águas» gritam as vozes «ele transformou a água em vinho» cantam as vozes «ele caminhou sobre as águas» gritam do rádio espera-te a cruz e o deserto e a morte e o arrependimento acredita não sou o teu sol mas falo do meu coração não te levarei ao altar não erguerei a voz no púlpito não o levarei pela mão não o erguerei nos braços acredita não sou o teu sol mas falo do meu coração e a voz que se ouve diz que não
reneguei

o diabo.

RMM

2006-04-11T15:51:00.000+01:00

POEMA MEDÍOCRE 11

O cavalinho de madeira ainda
baloiça sobre a estrada como se
a infância não fosse um dos
teus
fantasmas.

Acelerei naquela noite sem saber
se ir-me-ia matar nas tuas
mãos abertas sobre o meu
corpo quente minutos depois do copo frio levado aos
lábios abertos, sujos do chop soy
de vaca louca ou de galinha
constipada de H5N1.

De certeza que o barco de papel não resistirá à incerteza dos
dias naufragados no calar da tua
distância quando num carpir de
bêbedos os marinheiros choram
o afogar das suas sereias.

Foi o teu fantasma, abraçado ao teu colo,
amamentando a serpente no teu peito.

Foi o teu fantasma o brinquedo, o pente o céu azul…
Foi o teu fantasma o bibe, o guardanapo o estojo com a abelha Maia…
Foi o teu fantasma o Rato Mickey e o Pateta, o Demolidor e o Homem de Ferro…
Foi o teu fantasma a viola partida de cinco cordas, a Clarabela e o céu azul…
Foi o teu fantasma aquela que amaste numa noite no teu carro pulsando o calar dos pulsos no calor da madrugada inquieta…
Foi o teu fantasma o «animal selvagem que no silêncio te procura»… (e o céu azul também)

Foi o teu fantasma…
(continua a sê-lo)

Foi o teu fantasma…

…embora hoje tu saibas
que não se domesticam os mortos.

RMM

2006-04-07T20:19:00.001+01:00

Os Açores na tristeza

A alva espaçonave da rua
Os alicerces sem vista interior de pedras regionais da aldeia
Equívoca viga sustentada pelos pés na terra, abertos os ouvidos
O desembaraço colocado pelo calhau branco de terror
Os normais do Prazer do Menino do sumiço casual
Faz cócegas o olhar quando nada é proibido na planície dos beijos
Deslizam os príncipes sob o sol matinal no telhado a reflectir a luz seca
Eu cá afasto-me e cheira-me que a rua se vai apagar!
A venda ao estrangeiro, o dia se eleva, não se eleva o dia

No início a escotilha dos meus ouvidos saía para a terra
A minha escotilha nua e insensível que nada ganha
Proíbe explícitos continentes nos trágicos quintais
Expulsa a terra inteligível sob os elevadores roubados
Traz o sentimento de que a nave está perto das barracas alheias

Exulto e desperto a terra que não me tem
Acordado, firme, agitado, eu
Aproximo-me da nave sem dar atenção mas ouvindo os meus ouvidos
Ouço a escura rua com ouvidos desatentos

Os ouvidos me abrem... abandonados ali ao lado da rua negra...
Planto a minha boca sem que o vão interior se feche no betão
Mas eu, depois de depois do escuro escurecido e vazio do jardim
Ainda tenho frio apesar de me afastar sozinho e de fechar também as portas
Sinto que estou num corpo de éter e de reflexos inconsistentes
As naves aterram por cá às vezes e ficam de vez

As terras baixas temem que a fraqueza atrapalhe o pensamento
Elas têm prazer em sentir o que tenho aqui
Amadureço e proíbo o desmatamento desertificante aos ladrões!
A ausência das rochas fora da essência das rochas roubadas!
A compreensão da morte não podia deixar de ser diferente de tudo
Faz falta o começo, mas não faz falta o começo que faz falta sem razão

Não faz falta o erro que desperta a minúcia e nunca é pior
Eu estou na espaçonave, mas as espaçonaves não são aeronaves - as espaçonaves ficam

A estátua interior faz sentido porque nem me passou pela cabeça
É daí que chegam as naves que vi... que sei que vi! Que visão!
No céu as visões impedem as camas de se deitarem sem querer

Lá no meio quero ouvi-las a desaparecer para se desfazerem sozinhas
É bom impedir que as rochas se ausentem como se houvesse algo que eu quisesse desfazer
Não reparo que algumas delas são rochas menos originais

Estou a ver rochas familiares compreensivelmente rectas e inconscientes
Ocultadas por uma porta, no apartamento das rochas vibrantes
Vejo aviadores de gritos vivos no caos reencontrado
O caos foi lido e parou num lugar incerto
À vista de todos, a noite pensa que ficámos em terra
Mas as naves sim ficaram

Penso que a inconsciência diante da minha barriga é o que me dá prazer
Assisto à partida do nada perante a hipótese
Ele carece de oito não-seres mesmo que o corpo não seja o sétimo
E mesmo que ele tenha mais que nove, para o corpo não há um oitavo
Não há que roubá-lo a ninguém

O corpo e o cérebro não estão à volta da inconsciência colectiva da desagregação do outro que não me tem
Pensamentos avulsos, as minhas distracções perseguem-me

Por isso fecho as portas
Aquela manhã da porta das janelas escancaradas terminou

A minha inconsciência central reatada
A mim ninguém terá de ver com bons olhos
Desde a noite em que a minha hiperactividade desapareceu
No meu corpo definha um entusiasmo, indiferente, visionário

Acende-se o Inverno, é cedo, não está deitada na cama
A alva espaçonave da rua obscura

2006-04-06T16:12:00.000+01:00

POEMA MEDÍOCRE 10

Falas do futuro negro
da falta e a da ausência
da queda do
equilibrista desequilibrado
sobre os cacos de vidro,
fosco,
o reflexo no espelho
partindo os traços
desesperados do teu
rosto.

A queda já foi.

Acredita.

Hoje, ontem… a queda já foi e
o futuro é este
sobre os cacos

apenas,
a carne rasgada das
virgens trágicas bebendo
o vinho amargo dos
homens dóceis.

Se para além do passado fores para além da vida: é preciso ir para além do futuro se quiseres ir para além da morte.

Sangue para mim são uvas.

RMM

2006-04-05T06:52:00.000+01:00

Apenas despertar

Com toda a certeza proíbo
A calmaria das sombras
Quando não há vozes na sala

Oiço sempre
O teu choro quando
Perto daquele lugar
É noite... e sinto-me mal
Cuidado tu!

Despista a minha vigília
No tecto param
A escuridão e a ciência
A tranquilidade quadrada

Com certeza o tecto é feito
Da minha vigília perdida
Na sexta megalópole
O teu tecto é que já acabou

Nenhuma fealdade se eleva
(Apaga-se a si própria)
Apagadas as trevas
Acendidas as tristezas

2006-04-02T09:52:00.000+01:00

As damas à água

Dia 7 de Dezembro do ano 210 a.C.

A tua cor permanece em mim e tranquiliza-me
Distante é a neutralidade. Debaixo dos nossos pés a lisura

Meus pesadelos inofensivos saem vencedores!
Azedo e elevado levanto voo

A princípio a tua estranha pintura interior não se esvai
Mas a inocência cautelosa a amortece e apaga

A tua cor permanece em ti mas eu desejo-a
Distante sumiço o teu. Apagado o chão debaixo dos nossos pés

Com raiva ou indiferença - vou atrás a gritar
A lisura possível apaga o chão debaixo dos nossos pés

Desobrigo-te... a ti e à tua cor mutável
Os minutos congelam. Desobrigo-te

A inconsciência esporádica dos pesadelos ligeiros
imobiliza o teu rancor e a tua frieza

Estás livre...

2006-03-24T23:31:00.000Z

POEMA MEDÍOCRE 9

O «agente transformador transforma a dor»

em quê?

Não acreditas em Deus,
tão pouco eu nos homens todos.

Só e apenas na medíocre
mediocridade das palavras,

pois no silêncio vago
das mordaças em bocas
feridas de
herpes, sífilis,
convivem juntas todas
as
pequenas chagas.

RMM

2006-03-13T12:59:00.000Z

Os pés cansados…

Os imortais saem para o preciso lugar onde me mexo
O universo morre ao perder-se
Ficam os caminhos de cabras por onde chegarei
se chegar
Os nossos jardins vão devolver-nos os cuspes
ressuscitarão sem sede
À tardinha vou chegar
se chegar

Os pés cansados...

As mesmas oito divisões são menos, são poucas
Menos divisões são desejadas
são queridas onde não sinto uma união
Dos espaciais, ao frio, não sinto o sucumbir
oiço falsos contos
paz da paz desfeita
sinto

Os pés cansados...

As pontes desobstruídas pelos homens
A alma é minha e a terra é minha
Tenho medo de tudo quanto é meu
Os meus filhos são do sofá e me acompanham
à mátria que me tem, Nova Zelândia
De propósito ao universo
fui

O parasita rouba-me o quê
As meias dos meus pés cansados

Pouco sussurram os tornozelos
detêm-se nas ideias
O universo primordial é calado
Vêm
as cartas e as calças e a nudez que trazem
prateleiras fechadas e ossos cuspidos
Sai para a tua rua
vai

O parasita cansa-me os pés

2006-02-28T16:20:00.000Z

Presença

Ofereço menos a toda a gente
Rejeitada presença sem razão
tristes interrogações descobrem e cantam que eu choro
ferida nas minhas pernas, algo solta, negra, penso nela
Em ti é um ser a presença
A presença está presente
Vou orgulhar-me dela amanhã
A presença sábia vou exultar
A presença é a existência em que, por pouco, perdi espaço

2006-01-26T14:07:00.000Z

Nobel da culpa

Lembra-te da barriga com que eles ficam
Dura é a água fria do mar
Não prestam atenção a nada, nem aos remorsos, os delinquentes
Levam toneladas de televisão!
Levam nativos!
Levam cantores!
A espaçonave parte sem rumor
O Nobel para os culpados

2006-01-23T15:23:00.000Z

O Irão para o centro do centro do Oriente

E foi por isso que me perseguiram! E assim será daqui a pouco quando aí estiver o que terminei!
Depois hei-de virar as costas pela primeira vez, algo enjoado e triste
Fechar-me-ei no meio do ar até que me prendam numa área restrita
E chegarei a ares insossos, a baías desertas, ao Norte
Ao vilão, ao idiota, ao diabo, ao Sul, à América do Sul,
Ao Novo México, vindo da Sierra Madre Oriental
O quadrado completamente quadrado fala para dentro do interior da minha atmosfera oriental
Sussurra, dos ares estagnados, vindo da rua dos funerais sob a brisa algo jovem, adulto, o outro
O que sempre procura escondendo-se cansado, respondendo:
O Irão para o centro do centro do Oriente

2006-01-19T15:11:00.000Z

Ataca o sismo bem no meio

Vejo sempre ideias
Interestelares
Para além da minha prosa séria
Organismos insones

Da tua banda racista gosto quando se cala
Um guru perdeu o caos para mim
E parecem simples marcas no meu corpo
Um guru perdeu o caos para mim
Quando levitei estático em Java
Estamos a fazer manguitos em todos os auditórios
E parecem simples marcas no meu corpo
Um guru perdeu o caos para mim

Para além da descolagem
Por um milhão de rúpias
Nós os livramos de pensamentos humildes
Da escuridão sem vendas mecânicas
Todas as cegueiras debaixo dos pés que não temos

Amanhã de manhã freiras subaquáticas desbocadas vão desfazer
As frustrações de alguns taxistas
Vão destruir as gaitas da perdição amanhã de manhã
O resgate das meninas morenas e alaranjadas
Amanhã de manhã leva as tuas dívidas
Pede chuva na pousada da juventude com submarinos por baixo
Amanhã de manhã no conflito terráqueo
A essência da criação irá desprezar-te

Para além da descolagem
Um órgão despistado é retirado
De forma brutal e cínica vais contaminá-lo seriamente
Mais ou menos próximo de ti tenho de te ignorar
A menos que a tua carroça perca o avião

Ataca o sismo bem no meio

2006-01-16T16:29:00.000Z

Plantas várias na lua dos nossos pés vazios

Colchões secos e cosidos humedecem
Após as novas músicas rock que dançamos
Juntos atraímos o interior
O espectador transparente e eu
O vilão e o seu lacaio? - ressuscitaram a sós
A obrigação do fogo aos poucos recompõe a estação
E o ultraleve dança para os aviadores e para mim
Mas - sem cuidadosas dúvidas -
A ligeira aeronave perdeu o controlo sobre o passageiro
Estúpidos e fracos, lançando a âncora
Emergimos turbulentos. Paramos os motores
Separados nós éramos fracos
A brisa espaçosa do voo desfez-nos a todos
Miava baixinho e era como nós somos às vezes:
Uma mula

2006-01-15T13:09:00.000Z

Mesmo que ela seja delicada

Mesmo que ela seja delicada
Mesmo que ela seja delicada
Tenho medo de que largue o meu pé enorme
Hesito com medo de deixar de ser livre
Mas onde um único pensamento chega
Desde que os meus pés eram jovens
É na mulher que está sobre o meu pé esquerdo
Mesmo que ela seja delicada
Temo que largue o meu pé enorme
Algures atrás da minha nuca

Tenho medo de que fixe o seu enorme calendário
Que diga a verdade
Sinto que essa mulher única
Se vai embora como tinha prometido
Proíbo-a de me acordar
Desprezo mulheres antipáticas para um homem como eu
Algures atrás da minha nuca
Tenho medo de que fixe o seu enorme calendário
Na televisão

Tenho medo de que a velha me acorde
Tive um pouco de medo apesar de estar acompanhado
E não sabia que ela era a rua
Entre outras coisas porque vi a imagem
Fui expulso da casa dela uma única vez
Na televisão
Tenho medo de que a velha me acorde
Acordo sozinho

2006-01-13T13:25:00.000Z

Não voo nem faço coisas

Explodido como um animal no ar
não voo nem faço coisas

Sossegado mas nem sei o que sou
Sossegado e prestável nem sei o que sou
Uma condição física sei que não sou
Mas uma noite as minhas barbatanas desapareceram
Afundaram à minha frente, evaporaram, dissiparam-se na atmosfera
Não sei o que sou sem elas
Não sei, não sei o que sou sem elas

Não voo
Não voo
Não voo

Não voo nem faço coisas
expandido como um animal no ar
não voo nem faço coisas

Sossegado e
sossegado e prestável
uma condição física
Uma noite as minhas barbatanas desapareceram
Sejamos realistas, nunca começo por engolir em seco
as barbatanas recompostas, braços voltando
miolo explodido, polpa sugada

Não voo nem faço coisas
explodido como um animal no ar
não voo nem faço coisas

Mas onde quer que vá não fico nada nada estimulado
Bichos excitados desagregam-se debaixo de copos
os mais plenos pensamentos
mergulhando e levantando voo
terminando e recomeçando
Casa, muros e fios eléctricos
Não voo

2006-01-10T16:52:00.000Z

O teu raciocínio excepcional

Possuído pelo futuro e pelo passado
Desgraçado sem graça como todos
os aviadores com rabo de cão vulnerável
Imperfeito
como o passado
Também quero falar
um pouco
para te alegrar
Anima-te
Alguns minutos estacionam-se diante de ti
Assim será durante um instante
alaranjado no meio
do teu nariz
Que bem me faz um beijo
Sim
Fora isso há seis animais que não se importam
porque sentem calor
A lisura da tua camisa
que te pertence
a casa as novidades
como todos sabemos dizer
digo
dos bêbados
que dizem
da habilidade dos sentimentos
os bêbados
obscuros
que já
todos falaram da mesma detenção
com as mãos
um ou outro centímetro
Pára

"A sagacidade de outra pessoa encontrou os aviões dela enquanto alguns dos meus procuravam por mim perdi-me deitado com ela e um copo de uísque a beber a tarde e à uma já era amanhã"

Odiamos superficialidades

2006-01-04T08:39:00.000Z

Do acaso que te possui

Tudo podes, Giovanni de'Medici
Tudo é castigo: nada é o que parece
O acaso acabará por te entristecer
No crime muita gente se enterra
De todos a humildade é recebida
De todos

2006-01-02T11:33:00.000Z

Imensidão

A indiferente certeza de esvaziar o dia minúsculo existe
Esvaziando com a sua imensidão o minúsculo dia
Ainda que o meu calendário encerre e seja várias inexistências
Amoleço e penso em chorar o dia todo com o coração dos olhos
Encontro-me a sentir cruamente tudo aquilo
Que liberta um pequeno vácuo de ar e de Inferno
E este enorme vazio constante dentro da minha cama
O calendário interrompe o seu silêncio
Cá dentro há uma tormenta como se estivesse cá tudo
A minha cozinha é a claridade com um tecto totalmente negro
Os artifícios sabem que estou cá dentro
E o meu calendário é invadido por parte do dia
Adormeço aos poucos pela manhã
Durmo de manhã

2005-12-29T18:17:00.000Z

Lá vai ele sem um pé

Andava às voltas às vezes de forma original
Era dia de trabalho
E como ele era um bom pai
Um velho que saiu da miséria

Não me obriga a ouvir os factos
Meu pai bondoso ergue-se do fundo esquerdo do poço
Lá vai ele sem um pé

E às vezes andava às voltas de outra forma
Era dia de trabalho
Destapou-a de postes e coberturas sintéticas
E morderam-se até começarem a funcionar

Mas apagou-a com uma borracha
E começou a pensar numa desconhecida
Lá vai ele sem um pé

E às vezes andava às voltas de outra forma
Era dia de trabalho
E como ele era um bom pai
Um velho que emergiu da miséria

Mas não me obriga a ouvir os factos
Meu bom pai canhoto ergue-se do fundo do poço
Dos gritos dos dias úteis

2005-12-27T12:16:00.000Z

Tão negro como as minhas férias

Nenhum cravo parecia
um nítido estagnar de conchas
Ontem ouvi com a razão
Os corpos suaves das plantas?
Os cérebros dos anciãos?
Fogo escuro? Sol antigo?
A tempestade do medo
de que todos se esquecessem
e as ideias acordadas
fossem estes pragmatismos
Se a vida era a vida...
quando os arcos encerravam desamor

Isto era a razão
Isto era a culpa
quando a realidade era laranja
e as cercas estavam no ar

Este balde de água apagou-as
E acabou o silêncio
quando se acendeu a angústia
do Mal que miava bem longe

O Mal que seguramente existia
na falsa religião
desagregou-nos com a alvorada
Quem nos molestou com a desvida
disse-nos com ódio a verdade
a solidez da certeza

Sempre impossível
como Lúcifer aprendeu
é a guerra contra os outros
Outros cravos menos manchados
E o mesmo sol de antes
quando nos trouxe a vida
foi o sol que se evaporou
e fez uma fralda com ela

Os pés dos minutos
fugiam do corpo
E o sol elevava-se sobre os cravos
da sombra que os fez nascer

E e luz condensou
raios de dentadas e verdades
O sol do corpo não tinha
o corpo evaporado debaixo dele
Depois teve as pupilas
que dele evolaram
E eram cravos negros
- embora não tão negros como as minhas férias -
Alguns cravos são negros
na foz do acto

Os esquecimentos foram secando
e o prazer da minha alegria
restaurou-me as barbatanas na sombra
no corpo da secura
E a minha auto-estrada encontrava-se
num nítido estagnar de conchas
quando ontem ouvi com a razão
gritos de Primavera

2005-12-23T17:02:00.000Z

O ardor no rabo para gozar de um direito

Parti sem os que já foram ao encontro que é a morte
Se é uma paralisia sem significado
Apago facilmente a cerveja anterior
É triste esta completa ignorância do fim
É mau ir embora a fazer prosas e a chorar em negrito
É cedo para ser a recta que seria noutra altura, involuntariamente noutra altura
Estou vestido e elevo-me do fogo da minha realidade
Estou preso pela política caótica e nua
Foi embora o medo de ficar aqui e eu nem desconfiava que iria
Estarei em todo o lado sem uma minuciosa indecisão
A asfixia é pior passados os dias dos desencontros presentes
Que matadouro o ter de desconfiar dos outros
Estar presente é sair da cidade negativamente
Ou o ardor no rabo para gozar de um direito

2005-12-22T13:41:00.000Z

Estou livre da tua queda

O desnorte feito num único horizonte
A trama do teu azar
No vácuo da ignorância
Não sou o teu fim estático
Soltou-me o ter de ficar
É que a aranha medita
- és uma criança e ela o sabe -
Pensa o que vais ser na velhice
Cria o desnorte por não agires
Na teia do teu acaso
A teia!...

2005-12-20T15:28:00.000Z

Chorai pela rua que congela!

O espaço foi-se embora. Esqueceu o ódio na desgraça
E no que restou perdeu o desalento minguante
Mas foi uma pena que o corpo tenha ficado
E largado uma alma com a boca aberta por instantes

Dando cambalhotas para a frente num desgosto gradual
Deixou de reconhecer-nos num poço que apareceu depois
E pouco a pouco o bebé perdeu a nossa chegada
Ainda que tivéssemos vindo até ele com um pulo nunca visto

Chora por ti próprio, e nunca escrevas com os pés
Nada de saltos demorados nem bocas tristes na multidão
Chegaram os ossos negros donos do recém-nascido
E ouviram por entre as portas da capa do Corão:

Pouco a pouco na sufocante chuva requentada
As excepções são tão inúteis como as alturas
Raramente corremos apressados para o despertar e para a vida
Para o neto que acaba de nascer

2005-12-19T15:26:00.000Z

Se os gritos te incomodam arranca-os da goela

Beija o velho que te beijou
Beija o velho que beijou a moça

Não te soltes não te libertes
Isto não dura pouco nem diverte
Elefantes em terrenos caros
A ceifa para quem a semeia

Manda em quem obedece
A ceifa para quem voa

Mal se ganha para chegar a horas
Que tragam o dia inoportuno
A fugir pelo crepúsculo
A ceifa para quem se ri

Manda em quem obedece
A ceifa para quem voa

E fica fria
Regela congela
Faz por não desmerecer
A ceifa para quem se encolhe

Voa e revoa
Ainda tem um perfume divino
Manda em quem obedece
A morte para quem voa

Vem do velho para a moça
Vem do velho para a rapariga

2005-12-16T16:15:00.000Z

O buraco negro

A mulher está condenada a pari-lo
O buraco negro
Cria a morte
Sem parecer um homem sóbrio tira espaço à mulher para a sentenciar
É ignorado pela massa desatenta em calabouços de celofane
Mas cheira bem
Imagina que vai implodir aqui, agora e porque lhe apetece e traga a sinistra eternidade
Usa ponderadamente a vergonha de ser abismo
Exalta extremistas e galáxias, e paralisa sem a faca da liberdade
Vem do Sol, grita e pára
Exige que todos cumpram a obrigação de viver com saúde
É saúde
Apaga estagnações infrartesanais para atacar os vanguardas e os decadentes
Vai divertir-se sem as ciências exactas, líquidas, positivas
Extrai o universo da guerra de um cálice de magnésio empobrecido
É talibã e odeia o fedor das Ilhas Kermadec
Passa ao lado da língua áspera dos críticos
É público e aberto a todos
Não se assume como estaca do crime chapéu do ódio demónio da cizânia
Proibiu a Deus que amaldiçoasse o Belzebu e vice-versa
É obrigado a orgulhar-se para ser posto em causa
É verde
Sempre destrói gatinhos no jardim, às vezes na cozinha
Inspira razão e humildade social
Engole a vida com frutas
Estica uma ou outra cauda na sua pontuação translúcida
Ressuscita ao fingir que abala para dar à luz
Não quer adormecer apáticos doentes, nem sedentários integrais
Faz dormir a todos apenas quando o provocam
Pertence unicamente a um convento de freiras
É um escravo do barulho monocórdico de cinco varas de irídio e ósmio aquém da perfídia
É uma cicatriz nas costas do Outono
É um colírio na cegueira da morte e penetra
Petrifica enquanto murmura: eu sou a luz
Ofende as fraquezas corporais, as espaciais e só
Cura os velhos depois de terminar de morrer
Deixa de curá-los quando chega a morte
É divertido, é de uma alegria banal
Goza de regeneração restauradora, de boa memória, de hemo-oxigénese, de logoparcimónia
Ruralizou as cigarras que o cristalizaram em diplomacia local
Tem quatro microbares de calor por 14 de nobreza
Trabalha nos dias úteis
Ri-se nos dias de sol, estende-se ao lume
Divide com palavras os alheios e é alheio às palavras
Nunca ninguém sente a sua falta para evadir-se
É quadrado como uma cama quadrada... e redondo
Não vem de nenhuma futebolada e só se levanta por dentro
Diz a verdade e chora com todos os buracos
Estava no topo da montra, mas não estava onde estava
Ontem lembrou-se e cumpriu a promessa de ser pior
É caro tem tempo e tem por onde ir
Acorda na segunda-feira assim que os pássaros desabam
É elegante de tão prazenteiro a acariciar o pescoço
É inteligente é delicoalegre é vazio de linhas rectas
É a matéria-prima tosca de uma fábrica proeminente
É uma raiz de tranquilidade a apaziguar os sonhos dos coveiros

2005-12-12T21:11:00.000Z

Assim silenciosamente colapso as minhas armas

Tão delicadamente afago as pacíficas pirâmides de A.
Faço até com que os muros sepultem os vivos foragidos das conversas
Deixo que o fedor do velho seja sentido com o doce aroma da filha
Cuidado com os jovens que se escondem dos velhos
Cuidado com os extrovertidos
Cuidado com os risonhos e os ateus
Não faço guerra
Avanço com a futura realização
Calem-se! Calem-se, vozes!
Desabem, armas! Desabem!

Ergo então umas pirâmides menos lentas, menos leves
Implodo uma implosão mais doméstica
O réu senta-se no relvado para esconder a bolsa das testemunhas!
Os calados calam-se! O ouvinte deixa de conseguir ouvir!
Todos os esbanjadores que esbanjam à noite
Todos os errantes e trovadores
Deixam de o ser!
As mesas são desfeitas pelos despertos nas manhãs selvagens!
Todos os insomnes querem acordar nelas
Na paz do campo
Sob o silêncio das patas nos caminhos de cabras
Calem-se! Calem-se, vozes!
Colapsem, armas! Colapsem!

Tão calmamente me aconchego e aparafuso a guitarra
Como de forma grave implodo as minhas armas
Também o empresário tumultuoso pode entrar em pane
Destruindo a sua cidade e espalhando a sua fortuna
Deixemos o viúvo se alvoroçar
A tristeza pode atingí-lo e à sua amante
Na casa onde o mestre está a ensinar
No estádio berrante, e junto à massa macedónica
Por baixo das portas
Por cima das janelas
O desabamento de uma fraqueza piedosa
Calem-se! Calem-se, vozes!
Implodam, armas. Implodam!
Calem-se! Calem-se, vozes!

2005-12-11T18:01:00.000Z

Novo crepúsculo branco

O novo crepúsculo branco está a ir-se embora

Todos sabem que é verdade
Ninguém sabe que é uma lenda
Sobre o poço das Ilhas Pitcairn
Não tenho um conto de bruxas
É um lugar onde tu te paralizas
Antes de teres a tua depressão
Por emergir no novo Índico
Eu nunca fico triste

Novo crepúsculo branco
O novo crepúsculo branco está a ir-se embora

Mas ele era rafeiro e mau
Ela foi possuída por milhões
Ela conseguiu libertar o tempo
Ela conseguiu procurar a mentira

Ela foi capaz
Ela conseguiu deitar-se
Na estrela Nestlé
Arranquei-lhe o coração

2005-12-09T21:52:00.000Z

De ares nacionais, de ares distantes

A bendita terra batida nos seus arcos
Recebeu com eles o antídoto-vida
O filho do servo depois de muito tempo
Asfixiou

O rei nasceu da cabeça
Do seu piedoso escravo
E na luz do palácio calmamente
Firme andou e levantou voo defensivo

Afundou em lagos escaldantes
E o sangue leve, na sua coroa envergonhada
Uma raiz com pontas nítidas à noite
Originou o bagaço da vida

E à noite quando levava o antídoto
O rei insubordinadamente estagnou
Na cidade do anjo purificante
Onde um andróide recebeu uma mulher

Recolheu no mar e na água refrescante
Para algumas delas, o sol desinfectado
As suas raízes em bando imóvel
E intencionalmente solidificou uma onda

Para nadar por perto inocentemente
E sempre vêm aquelas brisas
E um cão urbano reza por ele
E os peixes vem visitar-lhe a toda hora

Uma água opaca e leve
Amolece sob a luz matinal
E condensa de madrugada em sombras infernais
O antídoto está preso no seu linguajar

Verteu suor dos ossos durante um breve instante
E flores e raízes de vegetais vivos
Levaram-lhe na noite de festa
Os artifícios do mar esfomeado

Deitou-se como o vigiado pacífico ruidoso
Emagreceu, com toda a gente local
Num mar húmido e insonso
Na cidade revigorado e petrificado
Murchou

2005-12-08T18:08:00.000Z

Os velhos odeiam os seus demónios

Os velhos odeiam os seus demónios
A tranquilidade, a diarreia
O lazer solitário dos saloios
A pureza e os sussurros
O rasgar das entranhas do lobo
Cheguei
Não é isso, menina?

Vai-te embora por cima do sol
Por cima do sol, por cima do sol
Para uma fundura rasa, rasa
Para uma fundura rasa
Vai-te embora por cima do sol

Nem podes imaginar o que ela pensa...
Foi por isso que me esqueci da sua face!
Deixa lá os pés, mulher
Deixa lá os pés
Foi por isso que me esqueci da sua face!
Esqueço-me
Esqueço-me, mulher
Carinhoso e afinado lobo de feira
O desinteresse dá-te um belo sabor

É isso! Tenho de estar sóbrio e humano
É isso! Tenho de ser realista e humano
Sem os meus factos que são totalmente coerentes
Onde fores uma escrava, serás a última pelo chão

É isso! Tenho de estar sóbrio e humano
É isso! Tenho de ser realista e humano
Para um ovo imortal o odor dos meus pés
Com licença, quero fazer música, conseguir que te divirtas
Homem sóbrio

2005-12-07T21:03:00.000Z

Para postais de amizade

Para um único clone
sai um desenho
com um sujeito, uma prosa

É para eles!
De mim, o remetente
Que quereriam ouvir
Coisas profundas "o teu espinho, sol das tuas exo-trevas"?

E "para a amizade, para a amizade"
a amizade deles

Uma prosa de afecto
Foi o que eles me ofereceram

Um desenho

2005-12-07T15:00:00.000Z

Sem os romanos à janela nem Metis na varanda

Esta futura mulher, mais antiga que Maomé
É uma bárbara do progresso parcial
Não tem nenhum domínio naquilo
Nem profissionalmente, não acredite
Jamais actua para a Bíblia
Nem eu tão pouco...

2005-12-05T14:32:00.000Z

Homem apático e inactivo

Carecemos de mais morte que a morte
Imortalmente vendemo-nos
O espaço, o corpo, a destruição, a vida
Ela é a outra que é o mesmo que ela

A família que se extingue
Rejuvenesce, imutável
Num fim, sem parecer que ignora
Nem a metamorfose do Unicórnio. Nem quem perece

O gosto que sente
Bem diferente dela
De uma raiz negra, levanta voo, já
O homem apático e inactivo que, rastejando, cristaliza nas profundezas

2005-12-03T08:51:00.000Z

Não tenho o Ar nem o Inferno

Vou ficar alegre, vou-me iluminar
Para sentir muito mais do que o cheiro das vossas acções
E vou sentir o cheiro do Ar
E começar a sentir o cheiro dos postes e das pedras
Se eu não fizer nada
Isso para mim é essencial
É importante que assim seja
O ar ignora as plantas e os alçados que o possuem
Tudo faz tudo
Eis o que aquilo faz com isto

Como se me perdesse com uma mão desperta
Longe desse momento gosto de mim, e dou-me agrados
A responder nada
Nunca respondo aquilo desde que não me perca
É isto o que o meu tecto faz com a minha luz
O que não está relacionado com gestos animalescos
Imagino porquê, por tudo
E retiro-me sempre a chorar, com toda a gente
Não tenho a certeza de que os actos não sejam minimamente fingidos

2005-12-02T14:12:00.000Z

Continente real

Será que fico por aqui?
Continente real,
Hmm, hmm, Terra Mãe?
Isso que não estás a pensar por lá!
O vosso homem alugado dança para os bichos por dinheiro

Será que fico por aqui?
Continente real,
Não me viram porque eu estava quieto em casa,
Aquele antro de prazer

Será que fico por aqui?
Continente real,

Não há submarinos mensais,
Irmão grande, vai-te embora sozinho.

2005-12-01T14:14:00.000Z

As aventuras de uma recta perdida

Sãos e entretidos
escondiam-se da lua
oito jovens príncipes.
O betão em redor
de um complexo de ferro
ficou parado e expandiu-se.

Longe da praça
uma foz interioriza
os seus gritos em redor da areia.
E a recta, turbulenta
auto-estrada dos nobres,
popular e vaidosa,
despreza a natureza-morta.
A mundana agitação
dos artifícios
arrancou-lhe descrédito e cepticismo,
mas lembrou-se do orgulho
das suas cidades, e recusou
provar o início do improviso.
Uma plenitude reconfortante
destapa os cemitérios,
e as moscas oprimem
os seus postos de algodão
esferas em vidro fosco
de terra
As pedras comprimem
as suas pernas no ar.
Não há velhice salgada
no breu sacudido.

2005-11-30T14:30:00.000Z

Propósito

Nada é outra coisa...
Nem tu, por isso mesmo, serás outra, mas eu sim sou outro.
Serei outro...
Jamais... O galã!

Vou ler prosas em movimentos casuais sem significado e expressões suaves?
Todos os habitantes cheiram-me com uma familiaridade sistemática.

Amanhã, depois, e certamente muito além
Alguns vão ser uma nova vida,
É que alguns esquecimentos não são novas omissões,
Há um que vais cheirar daqui a pouco no mesmo deserto,
Na mesma casa;
E há outro que vais cheirar daqui a mais um pouco no mesmo deserto
Na mesma casa;
Aquele mesmo!
O homem galante.
Vais pensar que se lêem prosas...
E aquilo era sobre outra coisa, não sobre o homem

O horror do anonimato!
Lêem-se prosas, fica-se sóbrio, e ao mesmo tempo bruto, e certamente
Certa ou erradamente,
Lêem-se prosas.
Há algum prejuízo em levar o corpo direito?

Outro dia ficarás contente por cheirares para sempre o mesmo homem,
E te alegrarás por ainda por cima o teres cheirado tanto.
Há algum prejuízo em esquecer de vez em quando?

Ele encontra-se aos poucos num odor crescente,
Está ali naquele deserto pela primeira vez, na mesma casa,
E o mesmo homem fica estático.

O que saía da casa, naquele mesmo deserto, era ele sem dúvida.
Esse, esse mesmo.
Por trás da intenção doméstica o desígnio do galã.

2005-11-29T13:53:00.000Z

O sol sobe pela planície

O fogo do sol sobe pela planície.
Não são fogos despreocupados.
Desintegram grandes montanhas e penhascos, e bebem
O ar azarado.

Não há ninguém que se cale com o prazer e o regozijo
Porque eles adoram a ira...
E tu, que a tens de outra forma, o que berras
Não é senão a mesma coisa.

2005-11-28T21:01:00.000Z

Ninguém sobreviverá?

Ninguém sobreviverá? Ninguém? A lua, apagada e opaca,
Dentro de poucos minutos, a quadratura dos minutos prossegue.
Um berço de contentamento exulta a futura nulidade -
Será terrível - por cima das planícies castigadas.
Mas à luz do dia uma aurora de carne negra
Foge dos mesmos reflexos, do ruído e dos espasmos.

Reflexos de treva se diluirão pela primeira vez
O mesmo indivíduo, encontrado no futuro, dissoluto.
Um dia que se prolonga, até que a noite nunca chegue -
Mergulha sobre o seu multicongelante horizonte,
A lua da noite, lua do gelo prateado,
Nunca mais esfria as alegres anti-paisagens.

2005-11-27T13:28:00.000Z

Fraqueza

Sentiste o meu pequeno momento de descanço
Que destruiu uma casa para mim
Que foi transportado pela areia, aproveitado
Uma pequena fraqueza, um grande tesouro
Ouviste o meu pequeno momento de descanço

Que fraqueza é aquela
que me leva pelas pernas
Que me oferece muito mais do que leis
Que me dá muito mais do que ordens
Que fraqueza é aquela
Que me traz tamanho peso na consciência
e auto-satisfação

Ouve, eu entendo bem o que estás a pensar
Agora que a noite se adocica
Entendo bem o que estás a imaginar
Aquela fraqueza que desaparece nas entranhas
Aquela satisfação que morre nos pés
Entendo bem o que estás a pensar

2005-11-26T08:20:00.000Z

A Fada

Naquela aldeia do Mar
Por onde passam dois forasteiros
Ela está com todos na cozinha
Ela está com todos entre especiarias

Sim, ela está com todos!
Daqui a séculos um estrondo
Ocultará morte distante.
Errada é a extinção animal
Mas é morte. Não vê a Fada
Perdida na treva total

Com dois forasteiros?
Mas ela queria muitos mais...
Queria milhões de estranhos,
Daqueles prolixos, próximos,
Que escrevem prosas mesozóicas
E assumidamente se distanciam
Da morte, do ódio, do peixe.
Estava com todos, tinha milhões de estranhos,
E longe daquele minuto madrugador
Sabia como fugir deles!

Mas queria muito mais.
Queria um homem
Que se fosse embora àquela hora,
Lhe entregasse aquela agressão
Deixasse morrer o nascimento
Uma hora e um golpe lúcido
Que ela não irá receber.

Entre dois forasteiros
Poucos homens possíveis
Respondem ao muro
Sem avaliar o espaço encontrado
Desde que a noite se foi
E levou vinho, livros, tormenta.
E naquele minuto pleno
Assim se encontra um homem!

Aquela aldeia do Mar!
Não tinha nenhuma frase bruta,
Nem sabia o cheiro dos homens,
Nem as pancadas mais carinhosas,
Estancou, recebeu os golpes, esqueceu
Estava em redor de uma mão,
de pés, ataques, fugas

E quando se conseguiu expressar,
Já nem o dia existia
Nem aquela banal profusão de gente

Estão a ver, meus estranhos?
Aquela ausência inerte
Que precisava coser o dia
Era muito mais do que a Fada.
Era no fundo a defesa
Que neutralizava a besta.

2005-11-25T13:50:00.000Z

Extra-indivíduo

Longe do animal e do homem o indivíduo
Não me apercebo dos milhões que me ignoram com actos naturais
[ explícitos sem significado,
Reconhecendo vários deles, estranho, estranho, estranho, estranho,
[ velho, todos mais longe do que eu,
Nenhum me identifica, a não ser este - este nunca me viu.
Odiante dos vóltios-minuto e distinto imperfeito,
Não digo que eu te queira ocultar de outra forma com pensamentos
[ fortes e dirigidos,
Mas tu quando me desencontraste também não me querias esconder
[ pelo ódio em mim.

2005-11-24T13:21:00.000Z

Escravo

Espaço
Se tivesse de estacionar no espaço
Nunca me evadiria atrasado
No exacto momento em que destoasse
Precisaria de um maestro
Era um animal da planície

Água
A paz internacional
Está escarrapachada no ar
Um trabalhador e a sua vigília
A berrar ingratidão
Não tenho os balões de água dos outros

E não há espaço para o animal
que berrou as suas liberdades
E não há espaço
E não há espaço para o animal que é um escravo

Vermelho
Vermelho banal
Uma ou outra ideia oculta
Eles estão a segredar
Os chilenos pensaram "Sim",
"Podem vir"

2005-11-24T02:54:00.000Z

Luxemburgo

Uma grande recta em lado nenhum tangente a um qualquer ponto indefinido
De vez em quando é preciso ser-se mau!
O mercador de sonhos escapou de novo- Ilusão politicamente correcta, a polícia não viu a estrela de ópio nos seus bolsos
Ah! Ah! A gasolina mede aos metros os limites do todo grande Império Fascista do Alcatrão
E mais tarde, diremos, sobre as negras margens... o rio Petrusse
Estranhamente magro... mas olha! Não vês os morcegos no seu ventre?
E dir-te-ia que tudo isto me lembra uma arte em néon ou a minha cidade ainda e os seus rios negros
E por que não flores e lagos, mas olha... como rodam aqueles!!!
Dois corpos em fuga dentro de um porsche amarelo que estranho embala nos seus tesos bancos o berço... o estranho repasto às deusas podres da noite

Ainda sinto a serpente no meu peito
E a estranha angústia de me sentir distante
“Quando a maçã rolou até ao rio não pensei atirar-me à maçã. Atirei-me ao rio”.
Passeámos longamente numa mente longa
Estradas do meu cérebro eu não conheço
E dir-te-ei tatuar um rio em cada tempo

O vento traduz a frase

Ainda nos uivam à noite, o ódio está em todo o lado, bebe-se em todas as máscaras. E tudo o que nos resta é a ilusão ambiciosa que não tombámos no abismo. Como se ele não fora por nós criado.

O vento transfigura os rostos

On nous hurle encore pendant la nuit, la haine est partout, on la boit en toutes les masques. Et tout ce qui nous suffit est l´illusion ambitieuse de ne pas avoir tombé dans le gouffre. Comme s´il n´avait pas été par nous construit.

As palavras traduzem os nossos gestos

Mas o medo
É tão só o silêncio
Intransponível

Carta de mim para ti
Sem dizer nada e mais nada
Cidade do Luxemburgo
Julho de 98

Claus Min (74/98)

2005-11-23T13:23:00.000Z

Longe do Bloco Silencioso...

Longe do bloco silencioso, do Paraíso
Da descontração esporádica,
Não te provei, mas o espelho público
Irradiava os teus pés.

A tua boca de bruxa estava feliz e opaca,
E o teu cheiro tão salgado,
Como o perfume de um piano anexo
Ou o grito do céu.

Tive nojo do teu pescoço largo e entroncado,
E da ausência irracional, vazia,
E do cheiro do teu gosto - rebelei-me
Nunca no meu corpo...

Quando refeito, nos meus dias sociais,
Digo a verdade por cima de uma continuação -
E provo os teus feios lábios sorridentes,
E vejo o teu odor triste.

E, alegre, flutuo acordado para sentir
As minhas insónias que rastejam por baixo...
Não tenho a certeza do que mais me repugna -
Mas, certamente, estou anti-apaixonado.

2005-11-22T14:53:00.000Z

Caixa de terra

Alheio à última paz local
longe de um piloto acarinhado com galhardetes
morri pela primeira vez.

Numa escuridão sem significado
desenrolando-me de um lado para o outro
morri pela primeira vez.

De um colapso nanoscópico,
escapei para destruír um átomo.

Expelido pela leve leve insónia,
dos culpados,
morri pela primeira vez.

Numa lenta carroça oceânica,
não me surpreende ter expirado,
uma caixa de terra selou-me a morte.

De um colapso nanoscópico,
escapei para destruír um átomo.

De um colapso nanoscópico,
escapei para destruír um átomo.

De um colapso nanoscópico,
escapei para destruír um átomo.

2005-11-21T13:10:00.000Z

O meu pseudónimo

Raiz proposital e réptil grotesco,
Silêncio estático na linha da prosa,
O meu pseudónimo bebe o acaso, parte,
O meu pseudónimo, teu ódio,
O meu pseudónimo morrendo
A preto e branco nocturno!

2005-11-20T14:06:00.000Z

Através da ponte

Através da ponte de onde me atiro
Não há silêncios de morte nem silêncios de vida
Nem silêncios minúsculos, que nem olham para trás
Nem os firmes, que congelam e ficam à espera
Não há silêncios apagados como aviões
E não há silêncios animais, silêncios que gastam
A minha notícia e o meu despropósito

À tua volta, silêncio, cega verdade,
Os pés e as pontes de não sei quem

E não há silêncios nem matinais silêncios vociferados
Silêncios que vos descem claríssimos dos ouvidos
Silêncios carvões silêncios sempre gritados
Silêncios capazes de se dizer
Já que tens contigo pilhas de órgãos
E algum fel particular e algum golpe da terra
As pernas dos casais falam baixinho
Um pouco aquém de outra terra rubra que não aquela em que vivem impolutos
Silêncios de madrasta muito mais que luz muito mais que grito
Mais que relaxamento mais que ódio mais que companhia construída

À tua volta, silêncio, as pontes livres
Ou à tua volta, silêncio, o teu direito a ficar calado

- dedicado à grande inspiração de um grande surrealista, Cesariny

2005-11-19T09:34:00.000Z

Por baixo da mentira

Por baixo da mentira ausentam-se os criados.
A sua religião é uma originalidade bem sucedida
Da dúvida sem que nós
Duvidemos de que nada existe.

Nada não é nada, e mais abaixo não há criados,
É função da religião pô-los em causa,
E deve odiar
As suas imagens como raízes,

Porque invisíveis aos seus rasteiros narizes
Não são tão fictícios como fictícias as raízes
E no nosso agitado Pacífico
Não somos da mesma artificialidade.

2005-11-19T08:48:00.000Z

O fogo brada na taça que afasto do cu

O fogo brada na taça que afasto do cu.
"Não é uma cor abrasadora" digo a quem dou a comê-lo.
Choro. A cor é mais do que uma cor de bradar.
Vomito a massa e vejo tudo sem o meu tornozelo.

2005-11-18T21:04:00.000Z

Karrathae

Tu matas o asfalto
Adoras esta casa
Eu vendo-te pureza
Tu cospes sorrisos
Aquela forma animal
Em que vais morrer
Sem te orgulhares

Karrathae

Orgulha-te
Orgulhas-te

Vendo-te um céu negro
Para voar
E aceite
Levo-te a flor
Que na flor eu te levo
E não terás
O que mais temes

Karrathae

Orgulha-te
Orgulhas-te

2005-11-17T21:50:00.000Z

Aquilo não é ódio

Acredito que a morte seja simples
Sempre que eu me queira levantar e ouvir-te vestida
Não é ódio isso que tu não sentes
A morte não tem de estar vazia de normalidade?
Não quero que me persigas em cima da cadeira, quero que me mordas os pés
Não é ódio isso que tu não sentes
Acredito que nos limites o prazer acabe por chegar
Quando tu sabes tão mal
Acredito que nos limites o prazer acabe por chegar
Enquanto os meus pés congelam
Não é ódio isso que tu não sentes
Nem no Inverno, nem no Outono
Me sabe a pouco uma coisa tão vulgar

Sou a única realidade que contas a toda a gente
Sou a tua grande e pura notícia, que não queres guardar para ti
Vai-te embora, vai-te daqui, eu estorvo-te a memória
Faço com que o tecto se construa de dentro de ti, a desabrochar
Não é ódio isso que tu não sentes

2005-11-16T21:04:00.000Z

Grande lâmpada

Brisa do Norte,
loira, gelada,
parte sob o teu peixe,
levando-te um caixão
de opacos
gritos, ressecado
de lírios.

Tornas azul o sol
e bocejantes
os castanheiros livres, mas vais
às sete da madrugada!
Já saquei o dia do meu poema
duma gaveta!

Com milhares de brisas,
não ligues!,
anda em frente, pulmão;
anda em frente, pulmão.

2005-11-13T15:18:00.000Z

Bela espanca

Uma flor é uma flor
mesmo murcha continua flor
ainda que as suas cores se esvaneçam
se embebam de um branco frio e neutro
ou se vistam de sangue pisado e negro
continua bela

Uma flor é uma flor
mesmo morta continua flor
ainda que o seu perfume se putrefaça
e as suas entranhas anárquicas
lhe escorram pelo ventre aberto
continua linda

porque fui eu que a matei

2005-11-12T10:06:00.000Z

Como diriam os cubanos... "Às vezes, o barato sai Castro!"

2005-11-10T19:57:00.000Z

O regresso

Recuperado da grande caminhada pela vida
Alentado pela feliz conclusão da jornada
Realizado pela visão de que o fim dos desejos
mora ao lado de um espelho que tem escrito a baton roxo:

"Não há nada a perder!"

... resolvo voltar ao início, ao lugar de onde parti

Agora, nos meus ouvidos, zumbem sirenes. Recupero a respiração perdida entretanto. Vejo tudo baço e escuro e a piscar entre o vermelho e o azul. Alguém me empurra e me insulta. Pelo canto do olho, vejo o corpo da minha mãe estendido no chão, cheio de sangue. A vagina escancarada. Parece que falhei o regresso ao útero...

2005-11-07T20:45:00.000Z

Irmãos das unhas pretas
Uní-vos contra os abusos
de colarinhos obtusos
de engomadinhas caretas

2005-11-07T20:38:00.000Z

Salto do fundo

Salto do fundo do fundo do poço
remexo no fundo do fundo do baú
pra dizer que no fundo no fundo
ainda estou vivo, largo, profundo

2005-02-04T15:03:00.000Z

Melhor actor

Se há alguém neste mundo que merece um Óscar esse sou eu. Passo a vida a fingir ser feliz com a vida recalcada que levo a dizer que sim ao patrão a dizer que sim à mulher e até ao taxista ladrão que se ofende com uma corrida do aeroporto ao Lumiar tome lá mais uns tostões vá em paz. Vivo contente com o que tenho quando deveria perseguir o que quero o que sempre quis a minha natureza o aquilo que sou adiado que me dá gozo prazer fascínio auto-estima vida. Sim chefe sorriso postiço aperto de mão cornos na sombra. Prefiro continuar um escravo do sistema da vida amarrada a uma casa a um carro a coisas mundanas comidas bebidas esquemas de rotina ontem hoje e amanhã sempre igual. Na verdade não prefiro mas por qualquer razão obscura continuo e o que é a verdade de qualquer das formas? Já nem sei. É verdade que não me satisfaço em ser apenas mais um no meio de iguais aos iguais que nada são senão mais do mesmo? Não sei. É verdade que tenho vindo a adiar o inevitável desde que me levantei da cama pela primeira vez com a minha mãe a gritar-me ao ouvido vais perder o autocarro? Não sei. É verdade que a odeio por isso? Já não sei. Não sei o que é a verdade. E não é essa ignorância capaz de me arrancar ao meu próprio ser e viver o que está escrito no roteiro sem interferência do meu ego aquilo a que aspira o mais ambicioso actor em busca da perfeição? Dêm-me um Óscar porra! Tenho feito por merecer.

2005-02-01T01:37:00.000Z

Eleições no Iraque?!

os opressores vieram
confirmar o que já sabia

votar não é sinónimo de liberdade

2005-01-31T14:40:00.000Z

The Pandora Box?!

nunca houve razão para que ela se fechasse

(Avante camaradas, Avante... )

2005-01-24T22:24:00.000Z

POSTULADOS E MODUS OPERANDI (ou a batalha pela sobrevivência de qualquer coisa que nem se sabe se está viva).

Somos sempre maus consoante a perspectiva pela qual os olhos dos outros nos olham.

As pessoas procuram sempre a normalização seguindo padrões sociais normativos; lidam muito mal com correlações não lineares (em que não existe uma relação facilmente observável entre a causa e o efeito da mesma), neste caso tudo o que não se aproxima da média, por elas definida, é posto de parte e marginalizado.

Todos os sistemas que não sobrevivem à margem do caos caminham para o seu esgotamento lógico.

A tua sobrevivência passou a depender sempre da anulação do Outro.

Quando tu te anulas a ti próprio é porque sentes que perdeste a batalha pelo espaço vital.

Quem define as regras é quem tem a capacidade de se multiplicar em dimensões o mais abrangentes possíveis.

Atira primeiro à cabeça da pessoa mais próxima do líder. Se acertares, atira à última palavra da frase que persegue esta frase; a última palavra é também o líder.

Depois de o fazeres, incendeia o teatro de marionetas.

Depois de o fazeres, vai viver e ser feliz num país do terceiro mundo.

A Caixa de Pandora esteve sempre aberta.

RMM

2005-01-05T10:40:00.000Z

Pssst

estamos a dias de fazer um ano

2005-01-05T10:35:00.000Z

Conselho

nunca desista no princípio
e muito menos no fim
aceite a cegueira

2004-07-08T03:18:00.000+01:00

O Esférico Rolando...

A derrota da selecção nacional de futebol, frente à Grécia, deixou-nos a todos com um travo amargo na boca. É certo e, talvez, sabido que a História não se lembra dos segundos lugares, nem se escreve com os nomes dos vencidos, mas, mesmo assim, há certos aspectos positivos que toda esta “epopeia” trouxe e que, pelo menos por ora, conseguem sobrepor-se ao morrer, mais uma vez, na praia.
Sendo o futebol um campo emocional por excelência, não se torna muito lógico enquadrá-lo em outras perspectivas, ou esferas, pelas quais as leis da racionalidade (i)lógica se orientam- ao longo dos estreitos corredores labirínticos do comportamento social, delimitado por toda uma conjuntura específica.
Há quem faça críticas a todo este exagero nacionalista- e que ele pode ter fins perversos. De facto, o nacionalismo, em si, já carrega no seu âmago esse mesmo próprio extremismo- baseia- se na diferenciação de um Eu colectivo (definido por uma média incorrecta) em relação a todo um conjunto de Outros que lhe são exteriores. Não me parece que seja este o caso- baseando-me no mesmo carácter emocional do futebol- nem que o velho Salazar possa estar a dar pulos de contente no seu pijama mortuário.
A grande verdade é que o nacionalismo português vai buscar grande parte da sua argumentação retórica ao sentimento, mais ou menos entranhado, de inferioridade latente em relação aos outros países ocidentais mais desenvolvidos. O que contribui para grande parte desse sentimento- mais do que se ser dos últimos da União Europeia (em quase todos os balizadores de desenvolvimento social e económico) é uma visão completamente distorcida de todo um passado de pseudo-descobrimentos e de todo um império que ficou para trás. Pós 25 de Abril essas ideias começaram a esbater-se, a não serem tão bem aceites, e as ideias reinantes passaram a ser as do ser europeu- como se uma das nações mais antigas deste continente, um dos primeiros países a ser consolidado (sem ter bem a certeza se não terá sido mesmo o primeiro), não fizesse parte dessa mesma Europa. Mas isso é mesmo uma das características das sociedades actuais- os elos de pertença a um Todo passam a ser definidos por factores exclusivamente económicos e, com grande espanto, a simples geografia não basta. Segundo a retórica geral parece que seria mais fácil Israel entrar para a União Europeia do que a Turquia. Não interessa.
De todas as formas, parece que o futebol encarregou-se de reabilitar esse mesmo nacionalismo, mas de uma forma em que ele passou a ser redimensionado. Desta maneira, numa primeira análise, não nos parece que seja um nacionalismo de tipo ostracizante, ou intolerante, em relação aos outros que não se encaixam nos seus quadrantes. Convém lembrar que todas as acções, realmente, de peso partem e devem partir de uma certa vontade colectiva de mudança, de tentar fazer sempre melhor- desde que seja num sentido de uma procura pelo bem comum- a solidariedade, o altruísmo, etc.
Desta maneira, tendo por base todos estes mesmos aspectos, parece-me completamente ridículo as opiniões que ostentam ser motivo de prestígio e orgulho nacional a nomeação do ex-PM Durão Barroso para Presidente da Comissão Europeia. Realmente, não passa pela cabeça de alguém de mínimo bom senso (mesmo dentro do grupo dos que o elegeram) que tal nomeação possa ser benéfica para o país. Mas isto é mesmo assim, é outro dos erros dentro do grande erro que é a Democracia. Já se sabe que a democracia é apenas mais uma imposição, que nos tenta fazer acreditar que existe uma real vontade popular a determinar os destinos do país e das pessoas. Mas é falso, o jogo político de bastidores apenas se baseia (em 78% dos casos, aproximadamente) no distribuir e redistribuir os diversos tachos que sobram. Não se trata de criticar a União Europeia- o português comum nem sabe bem o que ela é ou o que ela faz. Mas, esquecendo-nos, momentaneamente, do facto de a democracia ser o embuste que é, cingindo-nos aos seus valores, parece completamente ridículo que um primeiro ministro de um país resolva abandonar o cargo, a meio do mandato, para ir ocupar um outro qualquer que seja, com a desculpa de ser benéfico e de prestígio para o mesmo.
Depois de terem feito tudo o que estava ao alcance para achincalharem (ainda mais do que é costume) as eleições para o Parlamento Europeu- evitando, propositadamente o debate de ideias (porque não as tinham ou têm)- tentando, a todo o custo, com que elas passassem o mais despercebidas possíveis- para tentar camuflar a derrota evidente- com todos os esquemas e artimanhas de obscurantismo “iluminado”- que, agora, poucas semanas depois, com todo o país a pensar no Euro, possam ter a petulância de tentarem vender- como um qualquer iogurte- que a presidência da Comissão Europeia é de prestígio para Portugal. É deveras estranho. A não ser que sejam sinais evidentes de um certo nacionalismo bacoco que pensa que o país só se poderá desenvolver se estiver alinhado, e a dar nas vistas, com as esferas internacionais daqueles que dominam- a mesma lógica que esteve inerente à cumplicidade (i)moral com a política de genocídio da coligação que invadiu o Iraque. Sempre o dar nas vistas. Sempre o querer parecer bem. Mas sem o parecer. Muito menos o ser.
Pergunta-se agora se vale a pena eleições antecipadas ou não. Ao que tudo indica, ao sr. Durão já não lhe interessará muito o tema. Tem agora um tacho mais bem pago e não terá de ficar para assistir ao circo. Quanto aos outros...
Não sou adepto da democracia, mas querer manter um governo que, como se viu nas últimas eleições, já não representa essa mesma maioria ilusória, que conduziu o país a uma grave crise económica e social, que o vendeu (i)moralmente aos interesses do lobbys da guerra e do saque, que o fez cair numa crise de confiança- e não é à toa que o futebol teve tanto impacto (as pessoas esquecem-se dos seus problemas, projectam as suas esperanças pessoais num evento desportivo, a exemplo de sociedades de perfis terceiro-mundistas como é o caso do Brasil)... apenas porque burocraticamente é possível... realmente, ainda acho mais ridículo que o rato que saiu do navio que se afundava...
... enquanto os marinheiros jogavam à bola.

Ricardo Mendonça Marques

2004-06-06T23:37:00.000+01:00

Que pena

Por favor vem devagar que eu espero
nunca estive assim antes sem razão
se me ouvires pai
a razão do sofrimento não há
não existe como imaginas
é fácil
uma pena é uma pena que pena
não há pena nunca mais
que pena
adeus
o tempo escorrega de pneus carecas
as luzes já vão aparecendo na minha cabeça
também
apesar de não me ouvires meu filho
é difícil parar
os mexilhões sabem cada vez melhor
porque mesmo sem razão o sofrimento existe
e existe a pressa da fuga
que pena é uma pena uma pena
não haver pena nunca mais
que pena
adeus

2004-05-25T00:30:00.000+01:00

A prova subtil

Saber que nada há a perder nesta vida
que a seguir ao agora só há uma fila infinita
uma sequência contínua de mais agoras
Conhecer a fatalidade da existência aqui
o compasso do ar a encher o corpo
a doçura da água a purificá-lo
Ter a certeza de que ser já é lucro
porque um ínfimo detalhe na composição
de uma microinsignificância seria suficiente
para que o ser já não fosse ou fosse outra coisa
Alcançar com perfeita clareza que o bom e o mau
são só partes de uma totalidade cinzenta
e ainda assim
ter medo
sentir a respiração ofegar embaciando a noese
talvez aqui a prova
da animalidade humana

2004-05-24T00:00:00.000+01:00

Ritual Cavernoso

Dedos doentios afagam a erva rasgadiça
sombras de gemidos contínuos vagueiam
a confiança nacional está em irmãs
que trabalham horas suplementares
até tombarem no Inferno
tombarem no Inferno
e vão rasgando o mato em bocados pequenos
e vão sentindo leves arranhões nas pontas dos dedos
e separando os talos que esses não queimam
não tombam tão bem
vá lá irmã
ninguém se quer deitar sóbrio
tomba tomba tomba no Inferno

2004-05-18T23:54:00.000+01:00

Criavidatividade

explode a rebentação fotográfica em tudo à volta
eu estava ligado a quilómetros dali
mas sentia o cheiro dos anjos na estratosfera
ao som dos banjos era capaz de tudo
tremexilicava os dedos e as coisas apareciam
fluíam para a realidade ao ritmo do caos
das ideias que jorravam gasolina em esperanto

2004-05-10T04:50:00.000+01:00

Vive-se sobrevivendo ou só e apenas se existe...

A ideia de fim da história, ou de estado último de desenvolvimento\destruição\aniquilação\evolução morreu, mesmo enquanto história, muito mais enquanto fim. Os neo-paradigmas são iguais a quaisquer outros produtos- têm prazo de validade, foram feitos para saírem das prateleiras e se tornarem obsoletos. Morre a ideia de fim. Mas nunca existiu uma ideia de um começo válido-nunca Adão e Eva, nunca mesmo os macacos em cima dos galhos.
- Quando é que saíste de cima da árvore?
- Quando te vi rastejar debaixo da pedra.
Tudo é consequência de qualquer coisa, embora muito também não o seja. A própria frase contradiz-se. As palavras nunca chegam nem alcançam nada.
Vive-se sobrevivendo ou só e apenas se existe numa era\época\situação\momento que passa e se acumula por cima do entulho de cada segundo\minuto\hora firmamento chutado da eternidade que passa, mas em que a ideia de um fim último de desenvolvimento morreu. Se bem que as ideias deterministas sejam na sua maioria inócuas, porque reduzem as pessoas a meros actores sociais, negando a lógica individual de cada um-porque tentam controlar e domesticar o que não tem controle-não deixa de ser verdade que uma certa ideia de começo também começou (o começo também se começa!?) a diluir aos poucos. A sociedade tornou-se o próprio reflexo do imediato e do tempo ausente. Esta é a era do nada em que os actos e as consequências deixaram de ter um significado de peso porque, gradualmente, aquilo que poderia ter um real interesse (sentimentos, emoções, altruísmo) passou a ser apenas um estado passageiro segundo a lógica de qualquer sociedade consumista. Traduz, na maior parte dos casos, uma adulteração do espaço do Eu em relação ao Outro. E hoje em dia parece que só existe o Eu, não quero nem saber do Outro, não estou nem aí para os problemas dos Outros. Ora, sendo Eu feito de uma soma de tudo o que me rodeia, de tudo o que imaginei e de tudo o que me foi imposto, de todos os outros... com a minha negação... o que é que existe? Apenas uma chacina da lógica identitária, de um contínuo recalcar de memórias e de tempo, apenas o fim da continuidade histórica, apenas dissertações vagas como esta. Apenas o reflexo do tempo ausente que passa. A mesma sede do imediato ou do programar a vida numa espécie de lógica andróide, apenas a masturbação em cadeia de egos em coro, mas afastados uns dos outros e a lutarem pelo mesmo espaço. Apenas a lógica individualista da vida aqui e agora, a mesma lógica que condena e condenará sempre o dia de amanhã e de todos os seus rebentos ao mais completo planeta de cinzas, ou só e apenas às cinzas mas sem planeta algum. A mesma vida que aniquila o passado, que o retrata conforme os seus próprios interesses, que hipoteca o futuro porque já se postulou que ele já nem sequer existe.
A vida do Homem de hoje mata a vida do Homem de amanhã. Apenas um holocausto, tão igual a tantos outros.

Ricardo Mendonça Marques

2004-04-25T00:09:00.000+01:00

Não despreze a Liberdade
Saiba mais sobre a Revolução dos Cravos

2004-04-20T04:44:00.000+01:00

Morte Suspensa

Temos assistido, com uma postura quase novelística, aos sucessivos raptos de estrangeiros no conflito iraquiano. Usamos aqui o termo conflito de uma maneira que, não deixando de ser manipuladora, traduz em si um erro de base. É óbvio que para todos os minimamente esclarecidos trata-se, sem sombra de qualquer dúvida, de uma guerra com cabeça tronco e membros pelos ares. Mas, pelos vistos, a básica comunicação social e a política de massacre da máquina de guerra ocidental prefere continuar a chamar à mesma guerra conflito, com a mesma lógica de se chamar incidente a um assassinato.
Mas, não nos perdendo mais neste enorme parêntesis da invisibilidade da palavra manipulada, temos assistido, no caso dos reféns, a um autêntico baile de nervos em torno da suposta morte suspensa. As pessoas parecem mais sensibilizadas em torno do que vai acontecer ou não, numa espécie de folhetim que se arrasta e arrasta cheio de suposições e negociações em torno do que parece inegociável-a retirada do Iraque de todos os opressores estrangeiros. Mas não, parece que até os mesmos raptores seguem uma óptica novelesca deixando a morte anunciada para um episódio seguinte. Não deixa de ser curioso eles utilizarem uma certa lógica selectiva em torno dos que vão ser, ou não, eliminados-não foi à toa que pouparam (para contar a história e, talvez, tornar-se mundialmente famoso) um jornalista francês e eliminaram um segurança italiano. Parecem seguir um padrão de comportamento específico, o que não deixa de ser curioso. Esta mesma lógica não é aplicada, em nenhuma condição, no caso das potências invasoras e lacaios que os seguem. Para eles a única lógica é apenas a eliminação do inimigo, do outro, do iraquiano-o que também não deixa de ser curioso, porque tornou-se particularmente visível que, tirando meia dúzia de interesseiros, acabam por não ter ninguém do seu lado. Talvez queiram reinar sobre os cadáveres, não sei. Criaram um fosso de estupidez em que o único sentido parece ser apenas o da eliminação contínua de todos aqueles que resistem e que recusam ter de fazer o papel de novos cães amestrados da democracia das granadas e da carne para fazer hamburgers-que tenta reduzir todos os povos (principalmente os não ocidentais) a um modelo específico facilmente reconhecido. Este mesmo modelo não busca a igualdade entre os povos, busca, antes de tudo, uma conversão a um sistema que sobrevive, única e apenas, na manutenção e no cavar do fosso cheio de cadáveres dos dominados, sob a sombra da pá ferrugenta daqueles que dominam.
Mas, pelos vistos. esta mesma guerra parece estar a dar um volte face. A mentalidade racista e eurocêntrica do espectador médio consegue dormir de sono tranquilo com as imagens de iraquianos mortos e sujeitos a tratamentos abjectos por parte dos soldados de Bush e dos seus lacaios-mesmo que sejam crianças a postura é pouco mais que um encolher de ombros impotente. No caso dos reféns isso não acontece, mesmo que quase nenhum tenha sido abatido, consegue causar nas pessoas um agudo sentimento de desconforto perante a iminência da morte. Da morte ocidental. Da morte branca. Da “nossa” morte.
Se era culpada a criança iraquiana que brincava na rua por que é seria inocente o funcionário italiano que lá trabalhava?
Se é apenas um jogo as regras têm de ser iguais. E este é apenas o jogo da morte suspensa e do peso e da responsabilidade que cada país tem pela vida de cada um dos seus cidadãos. É óbvio que todos os governos assassinos representados no Iraque preferiam mil vezes que cada um daqueles homens e mulheres tivesse sido abatido à queima roupa. Mas não, isso seria demasiado fácil e faz com que tenham de provar do seu próprio veneno-no fundo, os raptores fazem o mesmo que os estrangeiros fizeram quando exibiram as patéticas imagens do patético Hussein na televisão. A isto se chama combater o inimigo com as suas próprias armas e a guerrilha iraquiana parece ter aprendido bem a lição. Porque mais do que pela contagem de cadáveres as guerras ganham-se, principalmente, pelo jogo psicológico. E nisso a resistência iraquiana está a vencer. Obrigando os grandes senhores da guerra a negociarem acabam por dar uma grande lição àqueles que não o souberam nem o procuraram fazer. No caso destes últimos, mesmo que não o façam, são obrigados a fingir que o estão a fazer, provocando na cabeça dos carneiros que os elegeram a imagem de fraqueza e de perde de controle perante uma situação que nunca o teve.
Sendo assim, cada um de nós vai aguardando pelos próximos episódios, aguardando pelo novo desenlace em torno da morte suspensa.

Ricardo Mendonça Marques

2004-04-16T05:49:00.000+01:00

Carne em Plástico

Vivemos num mundo em que o marketing venceu. A principal política de orientação desse mesmo marketing é a chamada estratégia virada para o
consumidor. Essa mesma estratégia baseia-se na definição de um perfil tipo de alvo de consumo que pode ser aplicado a cada um de nós. Esse modelo baseia-se na lógica pseudo politicamente correcta de que cada indivíduo é um ser único e que possui perfis específicos de comportamento e obediência (necessidades, para os mais ingénuos) que têm de ser satisfeitos. Para isso alimenta o mesmo jogo de caça ao rato, perseguindo esse mesmo alvo através dos diversos labirintos de orientação e desorientação humana. A internet é o mais fiel dos exemplos, mas está longe de ser o único.
O que se assiste cada vez mais é a consequente penetração, súbita e subliminar, dessa mesma lógica mercantilista no campo das relações humanas. As pessoas não questionam o âmago da interacção da vivência em conjunto, alimentam a mesma política egocêntrica das suas vidas privadas sentindo que, elas sim, realmente são diferentes. Mas é falso e redundante. O Narciso adormecido desperta da sua consciência sentindo que o espelho para onde olha o seu umbigo repelente é o único. Não se trata de, propriamente, questionar a distorção da imagem na qual ele se revê-porque entre a imagem e a carne e osso as diferenças esbatem-se- esquece-se, isso sim, como se alguma vez existisse lembrança, de que a única imagem que lá está espelhada é aquela que a sociedade constrói.
Desta maneira até mesmo a própria carne é moldada, transfigurando-se e transmudando-se para uma espécie de fóssil em vida.
Da mesma maneira que o marketing e a publicidade atingem o público tipo, mesmo que segmentado em classe e em género, o mesmo indivíduo mercantilizado-ou indivíduo enquanto mercadoria-sente que as suas escolhas pessoais, na sua vida pseudoprivada, são realmente as suas. Da mesma maneira, ao considerar-se um ser único, sente que a sua justificação pode ser apresentada em relação aos outros como se eles fossem uma qualquer espécie de objectos. Desta maneira o próprio campo dos afectos pode ser colocado em causa: Esta é a vida que eu escolhi! Esta é a minha cerveja! Este é o meu grupo! Esta é a mulher da minha vida! Este é o carro da minha vida! Este é o meu amigo! Exige-se fidelidade e obediência a uma pessoa da mesma maneira que se exige que um electrodoméstico esteja dentro da garantia. Este é o meu, esta é a minha... Mas não. A não ser que as pessoas tenham realmente dono.
E é verdade. Elas têm.
Questão: Num mundo em que os direitos de cidadania (que já são uma treta) são ultrapassados pelos direitos do consumo, qual a diferença entre pessoas e objectos?
Nenhuma, é claro. Sempre foi assim, mas a tendência é mesmo a gradual transformação da carne em plástico.

Ricardo Mendonça Marques

2004-04-09T18:32:00.000+01:00

O atirador de Washington

O atirador de Washington foi mais um dos soberbos exemplos da sociedade norte-americana. Os excessos e os absurdos são as formas que os mais sensíveis encontram para se defender de meio tão adverso. Nos EUA as situações anómalas irrompem com normalidade e sofreguidão – há que fazer jus à urbanidade desmesurada. Com frequência assustadora a audácia e a originalidade de certos indivíduos suplanta, em muito, o universo dos mais criativos…
O que há a lamentar, no exímio atirador, são os alvos escolhidos. Um indivíduo tão dotado devia ser mais selectivo quanto às vítimas. Realmente é decepcionante desperdiçar tão excelente pontaria – é que podia se ter lembrado de rondar as imediações da Casa Branca... Com um pouco de sorte, não só eliminaria o que é dispensável como veria o seu sucesso e fama quadruplicados… Que melhores exemplos surjam… Isto porque não estou a ver o presidente Bush a tornar-se a alérgico, de um momento para o outro, ao oxigénio – o que é pena.

Luís F. Simões/Rascunho

2004-04-09T10:20:00.000+01:00

Incógnita

tzing… a bala ricocheteia contra a
rocha. Acerta num pássaro que
trazia no bico a flor mais roxa

sais
a arma no coldre o coração num bolso roto
a serpente à volta do pescoço um colar de nojo
o mundo guardado em bocados num livro rasgado
rolam as lágrimas na cara dos outros e hoje…
um dia tão lindo para dar tiros nos
cornos mas não nos teus… é claro
para quê ir mais longe? a vítima já
morreu e hoje é dia dos santos
halloween numa versão mais soft

a arma no coldre o coração guardado num bolso
roto e seis balas de prata; billy the kid ou o
unforgiven num cavalo de nojo e
de negro apanhas o comboio dos duros
servem-te bourbon estás tonto ao terceiro copo
crianças rolam nos vidros
lágrimas tontas, felicidades e doces rastejam em
curvas soltas “um doce senhor ou uma travessura?” perguntam
sorris, mostras-lhes a pistola de bronze nenhuma estrela

a 120 à hora num cavalo de branco e de nojo

a vítima já morreu e o coração num bolso
roto, rasgado, presta-se a escorregar pelas pernas abaixo
dia dos mortos, halloween numa versão mais soft

chegas ao sítio marcado a 120 à hora
a cruz sobre a cruz o X no sítio marcado
o morto já morto que ainda pulsa sem pulso
o tempo foi ontem e do berço
ao caixão a distância… tudo o resto… retratos

entras negro entre negros véus e além
o X marcado no rosto o
fim da linha no rosto
“a ruga não crescerá para além do hoje” pensas
quando te preparas para enviar para longe a sombra
sentas-te, apontas a arma de seis balas de prata
quantas estrelas não chorarão por ti… hesitas
não! não irás mais longe… a ruga deve continuar

encontras como homem-santo o X que juraras matar
tantos anos tantas balas tantos seis de prata
encolhido e negro afastas-te para além
do negro avançando negro ao cavalo de nojo
imaginando tonto “… mas o teu deus pagará por ti!”
mas o céu que olhas não tem forma
“mais de seis balas” pensas
mais de seis balas…

segues em frente e num momento hesitas
irrompe-se uma sombra para além da tua que estaca
a teus olhos o X, o homem-santo sorri por entre
o fumo branco dos seus lábios
nas mãos um livro que abre e começa a ler
paras a ouvi-lo, baixas a arma
por trás o riso de crianças
“pai… profeta… deus… perdoa-me dos meus crimes!”
entregas-te, despes-te como se pudesses virar a página

não mais negro não mais nojo não mais prata

ele vira a página e além dela… sombras
das sombras a arma e então vês um enorme X
uma bala… um fim… um morto
tu morto e ele sorri e pensa
“bem… já que é dia dos mortos! ou halloween
em versão mais soft!”

algures por entre os vidros uma criança rola
o coração tão cheio o saco vazio mas…
o que é aquilo no chão?!
apanha do chão. serás tu um doce para mim
pergunta ela a um coração caído de um bolso roto
primeiro cheira depois prova e… não
é apenas mais uma maçã velha… do chão vem…
ao chão volta

tzing… a bala ricocheteia contra a rocha
acerta num pássaro que trazia no ventre
a flor mais frouxa

Ricardo Marques (1996/97)

2004-04-09T01:11:00.000+01:00

Devaneio num espírito perturbado
(Zondergang in een verstoorde geest)

Talvez alguma coisa traga a coesão
entre ti e mim ao de cima –
mesmo que só recolhido no
arranjo de uma noção
de plástico e sintética – Faz frio.
Ficam teclas por tactear

Pensamentos pingam – como os salpicos de sangue
sobre este retrato – sem que jamais por mim,
ou até por ti, uma taça seja colocada
a apanhar o desperdício de talento, o mostruário
da despedida, depois levada à minha boca
e novamente posta a apanhar – por ti

Menno Postman 22-XI-1994 NL

2004-04-08T00:38:00.000+01:00

(foi sepultado o último arquitecto de almas num atrito de
contemplação entre dois arquipélagos cujas latitudes
se desintegraram)

alguns fragmentos de quartzo convergiram no horizonte
dissipando um brilho no crepúsculo
propício para a meditação e para a ternura

ao abrigo do firmamento, o nativo despiu-se na orla
das nuvens, mergulhou na vertigem dos segredos
que povoam o ocaso

vulnerável à frescura da noite, não conseguiu conter
os fluxos de imaginário que escorriam pelo seu corpo e
fecundavam a terra de novos habitantes, novas cores
algumas arquitecturas proliferavam na paisagem,
projectavam almas esvoaçantes e sedentas de céu

o nativo, então, cerrou os dentes, quebrou as latitudes
terrestres e encerrou o seu corpo, num atrito de
contemplação entre dois arquipélagos
(os nossos corações desconhecedores do relógio biológico universal)

Gabriel Mendes (Gaby)

2004-04-06T20:32:00.000+01:00

No primeiro dia de aula a professora, para conhecer melhor os alunos, resolve perguntar a profissão do pai de cada um.
- Pedrinho, qual a profissão do seu pai?
- Advogado, professora.
- E a do seu pai Mariazinha?
- Engenheiro.
- E o seu Aninha?
- É médico.
- E o seu pai, Joãozinho, o que ele faz?
- Ele… ele… Ele é bicha…
- O quê?! – pergunta a professora com estupefacção.
- S’tora… Ele dança em discotecas, trajando uma tanga minúscula cheia de lantejoulas e brilhos, onde homens másculos lhe passam a mão e põem dinheiro no elástico da tanguinha e depois lhe vão ao cu e não lhe pagam…

A professora rapidamente dispensou toda a classe, excepto o Joãozinho…
Vai ter com o garoto e pergunta-lhe uma vez mais:
- Ouve lá, ó Joãozinho, o teu pai é realmente mariconço/bicha?
- Não, S’tora... Agora que a aula acabou, é mais fácil dizer a verdade: o meu pai é político, e eu tenho vergonha de contar aos outros…

Quem é que não compreende a vergonha do Joãozinho?!

2004-04-03T21:37:00.000+01:00

O Xamane Encarnado

O homem que cavalga serpentes é apenas uma visão
que guardo da infância

Caminha dentro do meu corpo
com o sol a incendiar-me o sangue
e uma sensação estranha de ser capaz de absorver o excesso de luz
que sobrou da origem da noite
da criação do mundo

O tempo confunde o seu nome
com o murmúrio imperceptível do meu corpo

É impossível deixar de ter medo quando sinto a boca transformar-se
numa flor de ópio
ou quando encosto o revólver ao peito
e descubro que não posso fugir para lugar nenhum

Enquanto fumo aprendo a dar côr às palavras
aprendo a arrancá-las do peito como um veneno seco de papoila
de que guardo a semente

Caminho dentro deste corpo que está dentro do meu
com uma vela a arder no coração
Caminho por um labirinto infernal onde o sangue abre veias
e faz esquecer que a nossa morte não deixará nenhum vestígio
e que a nossa vida não é mais do que um adiamento da nossa morte

José A M Pimenta

2004-04-03T15:09:00.000+01:00

Demon para...

Ria a bom rir das palavras trágicas de um
diário velho Quando o demónio
que habitava o quarto parágrafo
Surgiu a meus olhos mais velho, mais gasto
mas ainda o mesmo A mesma altivez e impassividade
Esbofeteou-me a cara e riu
Disse então para si próprio "Vejam só quem voltou!"
Deixou-me aborrecido
mas estranhamente calmo continuei a ler
Ele deixou-se a um canto vendo fotografias velhas
"Nesta estou óptimo!" ainda o ouvi dizer
Entretanto a janela aberta o vento virou
ainda mais páginas para além da mesma e na terceira
pestana do olho esquerdo o fumo
do haxe rançoso que ele fumava feriu os meus olhos
"Importas-te de parar?", pedi-lhe delicadamente
ele riu Levantou-se da cadeira pousou os seus nos meus olhos
Irónico, sarcástico, disse-me então "Já te julgava Baudelaire ou então
o Fernand Braudel ou qualquer outro Da sociedade
global mas pelos vistos... é o que se vê!"
Abanou a cabeça e um leve esboço de sorriso
investiu contra mim como uma espada De sangue o
esboço cinzento de um filtro gelou-me os dedos
"Julgava-te morto!" e ele ainda mais alto se riu
"Nunca! Nevermore!" brincando com o destino de Poe
inquieto sorrateiro mas sempre ali Como o
Hobbes para o Calvin como o vibrador para a ninfomaníaca
como a serpente para a maçã como
um homem e um demónio se olham como o fumo
nos pedrava lentamente

Ricardo Marques

2004-04-03T14:54:00.000+01:00

Lenda diabólica para sobre o sofá
(Duivels sprookje voor op de divan)

De profundas fendas cresceu a aldeia
Uma árvore plantada, de casa a casa,
entre si ligadas
Mas cada tronco conhecia o meu rosto fechado:
preferindo a vida escondida por trás da frieza

Ri, diziam-me eles, os homens da aldeia,
e foi isso que fiz
Eu ri e acreditaram-me,
deixando atrás a frieza estampada

Acaso na fecundação se traçou um rasto,
o nascimento duma nova morte talvez?
É que, quando surgiu detrás do meu riso,
nunca os homens da aldeia o viram

Menno Postman (26-XI-1992) NL

2004-04-03T14:15:00.000+01:00

Memória

As águas perduram num rastro infindável
de sorrisos
de flores esquecidas
no deserto azul

Desenho no teu olhar
uma carícia de estrelas
que beijam o infinito da noite

Aqui e ali
uma memória de ecos inesgotáveis
Secretas referências a uma dúvida
que preenche os lugares onde me perco

As fissuras da pele
guardam um pó enferrujado,
uma serpente que desperta o cansaço
no desalento das pálpebras

O lugar do poema
está repleto de gestos, de gemidos
que fulguram no golpe de uma veia

A noite adormece sem lágrimas
Sobre a precaridade de um corpo volátil:
- o céu incendeia incertezas
de uma pólvora de cavalos inquietos,
galopando nos limites em que a vida cessa

E o maior engano
é esta eternidade de gelo:
- um vómito de luz, na suave asa do grito

Andréh (Jorge André)

2004-04-03T14:06:00.000+01:00

Adormeceu quase intantaneamente
na fragmentação pálida da madrugada
Assobios transbordavam num distante buraco negro do cosmos
enquanto ele sonhava... e povoava
o céu crepuscular da alma
devastado pela loucura de outra paisagem
Leves, as visões pairavam no amanhecer do seu rosto:
trocavam-se olhares fluorescentes
por lábios violetas de vidro,
princesas provenientes do fim do arco-íris
por ilhas transparentes em âmbar dourado
Alguém estremeceu enquanto
ele bebia das suas mãos a seiva que ela
lhe emanava através das pupilas de água e tempo incerto
Depois, o sol rasgou os trópicos
pela vertigem da manhã, juntou as suas sombras
na magia das faces virgens de lágrimas
e fundiu-os na humidade terna dos seus lábios...

Raquel Justo

2004-04-03T13:55:00.000+01:00

O último estilhaço de humidade
ardeu junto à palpitação das palavras
Foi então que o navio enfeitiçado pela maré
retrocedeu ao horizonte, onde o calor
do desassossego que move o homem não chega
e apenas um leve marulhar de ondas
devolve o equilíbrio ao estigma interior dos sonhos
Existe um farol intermitente que recolhe
as paisagens efémeras da noite
e deixa no escuro o mistério e a fantasia
das pupilas que mantêm virgem a poesia do espírito,
mas se escondem na ausência das estrelas... com medo
Se olhares fundo no espelho dos olhos
verás ainda o mar aceso
e o rasto do barco que se foi, sem leme nem bússola,
à deriva pelo mundo das miragens,
onde habitam os sonhadores e os loucos
No espectro da retina,
aperceber-te-às da tempestade escavada na pele,
do cheiro salgado da maresia, da areia macia,
onde um último estilhaço de humidade ardeu
e com ele um mar esgotado e doente se escoou
junto à palpitação das palavras

Gabriel Mendes (Gaby)

2004-04-03T13:49:00.000+01:00

Estabelecida a dúvida
nas cinzas da religião
perdidos algures
entre Buda e Nietzsche
...

Acredito na benção
da primavera dos rostos
no código próprio do corpo
silêncio a pressupor a palavra
que se apruma e se expõe

Acredito naquilo
que me devolva ao riso

Paulo Barbosa

2004-04-03T13:36:00.000+01:00

Posfácio

das entrelinhas
do teu pensar
escrevo as palavras que ditaste

pediram-me
que te pusesse um preço
mesmo sabendo que não o tinhas

... neste silêncio
ainda te oiço de um Junho
a gritar: "13 foi o meu dia"

José Fernando

2004-04-03T13:29:00.000+01:00

Rosa vermelha
Rosa vermelha
Rosa vermelha

Eu,
levei-a
ao jardim das rosas vermelhas
e às suas tranças rebeldes
atei uma rosa vermelha
e deitei-me com ela enfim
sobre uma rosa vermelha

Agora
oiçam-me
pombos apaixonados sem destino
oiçam-me árvores inexperientes
e janelas cegas
debaixo do meu coração
e no fundo do meu ventre
cresce agora uma rosa vermelha
Vermelha
como um pôr-do-sol no Outono

Grávida
Grávida
Grávida

Mohsen Rostami

2004-04-03T12:56:00.001+01:00

Alastra a teia da lassidão lenta
Agora lesta leve e longa a lava
Escorrega líquida ferve
A lassidão
A ideia derrete leve longa líquida
Ferve
O pensamento dissolve leve longo líquido
Alastra
A teia o sonho lento lúgubre louco
Corre escorrega solto
Sabe a pouco a pouco
louco

Lucília Raimundo

2004-04-03T12:56:00.000+01:00

Na desnecessária residência do equilíbrio
não é o que vejo que é bonito

Luís F. Simões

2004-04-03T12:52:00.000+01:00

Quando o relógio da vida
marcar a hora
encontrarás neste pequeno rascunho
marcas da minha presença

Pacheco Eduardo

2004-04-03T12:38:00.000+01:00

Bom petisco

1
um poeta amador vagueava pela rua
e encontrou um poeta profissional

2
ah! ah! tenho um diploma! exclamou o poeta profissional

3
o poeta amador peidou-se

Carlos Ramos

2004-04-03T12:08:00.000+01:00

A luz flui
sem destino, preenche a totalidade
travada, só pelo opaco
dominada só pelo ponto natalidade

Nem ela, a divina volubilidade,
é livre da sua origem

Manuel Pereira

2004-04-03T12:04:00.000+01:00

Porcelana Chinesa

comprometidos no silêncio
exaustos de nadas
nem a solidão nos enxuga
da humidade fria
que nos toma as palavras

tudo não teria de ser assim
mas tudo enfim
reclama a morte
e nada há de mais fúnebre
que o silêncio

enuncio o teu nome
como se ele me trouxesse
à tua presença
e me devolvesse
a paz imaculada do teu nascimento

enuncio o teu nome
colo fragmento a fragmento

Jorge Rosete